tag:blogger.com,1999:blog-80105926710283032962012-02-02T12:07:25.041+01:00Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.comBlogger171100tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-11203725807316102352012-02-01T19:44:00.020+01:002012-02-02T12:07:25.052+01:00

Nel meu pueblo nun é conocida a festa en honra del manzanillo. Ben sei que  pasa tal por mor de que nella nun atope paz nin disfrute a conocida y pouco grata especie del manzanillo depredador.  Nun se deu nunca tal celebración, nin se dá agora y, se a fortuna nos é amable, espero francamente que nun la haxa xamás. Tales honras deificadoras, felizmente, nun se viron por aquí inda condo de

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-79643403572976274132012-01-24T12:49:00.004+01:002012-01-30T09:27:52.957+01:00

Hai un daqué d'admiración y invidia, ou hasta de veneración, de sonoridá especial chamadeira y pegañosa, unde s'espeyan gran parte dos sonos dos nenos, nel feito de qu'el héroe da peli, el ligón ou hasta el malo listo se chame, por poñer un caso, Máiquel Esmiz, Yons, ou Güintervotom (eu, de mozo, quería chamarme Máiquel Esmiz, ou Máiquel Yons, ou Máiquel Güintervotom). Outro cantar pal devir del

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-77600450927315867002012-01-17T10:26:00.002+01:002012-01-17T10:27:51.038+01:00

Nel meu diario exercicio gnóstico, comprometido como avezo a tar coas reflesióis da xentuaya da vena que malvive reprimido pola inminencia da morte, a idea d'identidá ou a evidencia del amor frustrao, peró que, por outro llao como a cualquera baldragas, cóstaye lamar concentrarse en fritir un ovo como dios manda, llevar el calzón correctamente na cintura ou atar con xeito os cordóis dos zapatos,

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-47727302385842095442012-01-09T20:26:00.003+01:002012-01-09T20:38:52.599+01:00

Dentro de poco me gustaría poner pies en polvorosa. Sí. En cuanto me sea posible, huiré de compromisos adquiridos de mala gana o forzados muchos de ellos; y también de amig@s que me matan lenta y apasionadamente, mientras observan y discuten sobre si me haré daño al caer de bruces, rendido, y disertan acerca de qué forma sería la mejor para desaparecer. Luego vendrán, sin duda, las acomodadas y

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-67388599020346910082011-12-07T14:37:00.128+01:002011-12-08T23:54:22.975+01:00

Y asina, cruzando aquel marón de tembreques, ás tres semanas eran xa porteños, como lo eran todos os que chegaban (a caldeiradas), escapando dende a miseria anabada col tempo das guerras. Peró aquello nun yes daba miga de por sí. A os poucos días de desembarcar nel Arxentina, el Maño quixo seguir a súa vida, y pa eso tía que sacar pa ella . Asina, marmellando pollas noites cómo despedirse d’aquel

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-55123577037633545352011-10-25T18:05:00.005+02:002012-01-20T13:41:41.036+01:00

Hoi barrúzaye a aquella nena na cachola,  qu'hoi, es tu.Y faiche renembrar un ayer que che pesa nos oyos.Y fúndeche a carne nel focico caltríndoche, nella, os tempos todos hasta hoi,qu'en parte y, ás veces,foron meus tamén.Xemes, y sale de ti un ondaque m'esmigaya el petoy faime clavarche os oyos feitos ciscona tristura que me caltres.Nun haberá quen d’aquí me mova:Virá el vento que llevóu a

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-6164613975836734902011-02-24T17:13:00.004+01:002011-08-23T14:43:13.429+02:00

IVÁN IGLESIAS FERNÁNDEZ, CAZARÓN CANTAR TRISTE DA N-634 Igual que todos os acabos da semana, desque llevaba enxugando sete días el viaxe del sábado que pasara, chegaba a noite pá que llevaba d’arrastro el resto dos días. Al sábado poñíame acelerao y medio relloucao; brincaba como un corzo, vociaba y esbouriaba sin xeito, duchábame cantando como si soupese fello y nun paraba de zapicar en mías

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-38424662790477843082009-05-20T12:29:00.001+02:002010-12-21T12:33:11.183+01:00

¡Búas Noites! Sían todos benvidos a esta edición del Premio Xeira que paradóxicamente me foi concedida nel ano nel qu’el premio cumpre a súa mayoría d’edá, si é qu’asina lo entendemos al ser esta a súa decimoctava edición. Permitídeme decir que considero, como nun podía ser d’outro xeito, que Xeira foi a madre d’este premio y quén miyor que Manolo Galano pra ganallo na súa primeira edición y,

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-42396437063243650372009-05-18T11:47:00.003+02:002009-05-18T11:49:46.931+02:00

Quero dende aquí dar as gracias a todos os qu'asististes al entrega del Premio Xeira y vos topastis cómodos coa mía presencia. Tamén quero agradecer a todos contos me felicitaron pol discurso d'entrega porque taba feito pra eso. Pra que gustase.Sempre voso,Maese Cazarón.

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-1724103828940648072009-05-08T18:16:00.008+02:002011-12-07T14:51:04.123+01:00

Nel ano de 1942, el Maño quería cegar os oyos col sol calabrión que ye negaba aquella parede de pedra moura. Dende el pico que ye quedaba tan llonxe, oficiales y axentes das S.S. tiraban embaxo, como quen tira a cinza d'un cigarro, dúas ou tres fogazas de pan rebenidas y magorentas á rebañada de presos que, más mortos que vivos, estracuñábanse atazaos, trabaos xa muitos pollos dentes da morte

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-82825259086112680542008-09-26T18:27:00.004+02:002009-04-20T16:11:14.952+02:00

Conocéu el qué era un camín aquella madre condo volvéu de buscar al fiyo que la chamóu chorando y namorao d`aquello que más ansiaba.Da nobreza del ferro, soupo aquel home el día que topóu enterrao na corrada da súa casa un garrucho col que sou bolo trabayaba el horto que yes deu de comer.Y é hoi el día en que nosoutros, novos inda, vamos dándonos conta das vidas escritas, cantadas y choradas nos

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-44358353946628980802007-12-10T12:02:00.000+01:002007-12-10T12:12:52.895+01:00

Los artesanosde mi mundo,de mi seno y mi ser,de mi tierra,usaron "rozóis","garruchos","foucías".Ahora bastón.Échate pronto a un lado:vienen tres tractoresllenos de venenosque nos dan de comer.

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-47590579179064652402007-11-16T18:15:00.001+01:002008-04-03T19:05:18.462+02:00

Haciendo ostentación a modo explicativo de una suerte de reduccionismo al plano físico-biológico, fisiológico en este caso, para con la temática que se presenta, asumiremos en un principio que las obras se resumen en sus autores, aún cuando éstas, desde una perspectiva diacrónica pierdan en cierta medida tal condición de autoría para pasar a convertirse en lugar más o menos eminente del ser de

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Abrir.Llegar aquí, ¿y luego?ya me dirás...Ganas de contar el mundo.Uno, dos, o tú, siempre tú, y multitud,ya se sabe...Mañana...mañana será, y no es hoy...y un ruido que dirige los sentidos.!Uf! qué tarde y sin leer, sin estudiar,sin nada de algo!Más de lo mismo...Murmurar y el lápiz acariciando la nariz y un labio.Bueno...seguimos en el frente.Una campana que da y media.Y tras leerte se acabó.

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¿Ois, nía? ¿Qué demontre é eso, qu'inda agora, con lo que chovéu... note que, de condo en vez...me mires coloradía, como antias, si sabes que querer, lo que é querer, namás te quixen eu a tí? Bueno... tamén hoi, cavando nel horto, topéi a casca d'úa llámpara que, mía bola, coméu, sendo úa nenía.

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—Agora atende bén y date conta: se dalgún dos dioses sacara del Estao a ún sólo d’esos homes que tein cincuenta escravos ou más, coa súa muyer y fiyos, y lo puxese col resto del sou patrimonio y dos criaos nun deserto unde ningún home como él, llibre, podera correr axudarye, ¿cómo de grande pensas que sería el medo que tería de qu’él, os fiyos y a muyer morresen a mao dos escravos?—El más grande,

Iván de Cazarónhttp://www.blogger.com/profile/03239681595052522830noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8010592671028303296.post-26580278857238249192007-11-14T17:29:00.001+01:002011-09-19T10:34:44.045+02:00

¡Cádaba, Madre Primeiriza! Cachín del tempo; del tempo y del polvo que se da conta de sí. Fiya de lo qu’hai. Dibúxaste agora, que botas a andar y es madre, anque llevas tempo salindo da vida igual que nosoutros, igual que todo, igual que sempre. Da vida... Eso que s’asomeña a un andacio caprichoso y a úa pranta mui dellicada; a un xogo de sorte y d’información...como un tute. D’eso en lo qu’hai

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